Роман без романа... Но что-то ведь было?
Душа порывалась взлететь...
Тот запах тимьяна, что ты полюбила,
подходит уже на плите.
Ты будешь - не будешь?.. Я точно не знаю:
ты - ранней весны сквознячок.
А - будешь: разбудишь, как фея лесная,
поднявшая ручкой смычок.
Ты - первая скрипка и воздух застонет
от лёгких касаний смычка.
И линией гибкой взметнутся ладони,
расширив границы зрачка.
Которую чашку с тимьяновым чаем
мы выпьем смущенья полны.
Душа нараспашку... Мы ночь освещаем,
качаясь на гребне волны...
Но ты запропала... Звонки бесполезны
и встретить нигде не могу.
И сердце упало в припадке болезни,
зарылось у жизни в снегу...
Роман без романа - уловки напраслин,
надежды - одна или две...
А сколько тумана, где мысли погрязли,
но всё же плывут в голове.