Мы сидели в какой-то дешевой кафешке,
прятались от мороза,
ставили точки над “i”.
Я выдавливала нежность из сердца,
слёзы из глаз,
второсортные стихи из души.
Заодно я ломала руки,
голос,
судьбу,
наслаждалась руинами,
как вандал.
Ты заранее всё это знал,
но молчал…
Я жадно вдыхала запах потерь,
говорила о жертве,
которую якобы принесла,
делала себя мученицей,
рисовала нимб
аккуратным штрихом.
А ты подправлял его
карандашом.
И смотрел этот спектакль
без малейшего осуждения…
Ты – мой добрый гений.
Я безжалостно давила на жалость,
клянчила нежность,
цеплялась за край пальто.
Ты тогда ушел
и сказал,
чтобы я осудила тебя.
Послушалась…
Но раз в год
я имею право положить цветок
к подножию статуи благородства,
у которой твоё лицо?
Называй себя подлецом,
я-то знаю, что это – не так...
Будь счастлив,
мой бывший брат!
май 2017