Как счАстливо писались мне стихи.
Прошло и времени, какой-нибудь, чуток.
Затихло вдруг волнение стихий,
Иль Мойры нить запуталась в клубок.
А может время подкатило для зевОты.
Законы жизни нам не отменить.
Кому какое дело: Где ты? Кто – ты?
Кому, нужны твои клубок и нить?
Подруга – рядом. Просто - обниму.
И хорошо, коль не взбрыкнёт она при этом.
Тяжёл мой крест, но всё же, подниму.
Поблажек нет измученным поэтам.
Поэты – чуткие, ранимые натуры.
Несут свой крест, и если надо бьют, по морде,
И никогда поэт не сменит шкуры,
Подстроившись под пошлые аккорды.
16 июня 2017