Полощет ветер седых облаков бельё,
небесный купол загадочен, глух и слеп.
А я, как прежде, до боли люблю своё,
как любит странник тепло и насущный хлеб.
Разводит время крылатую стать мостов,
темнеют реки и бьются в сырой ночи.
На поле бранном церквей, пустырей, крестов
чужая птица моею бедой кричит.
Раскинет небо смешной позолоты ложь.
Кому-то манна. А мне бы достало сил
не бросить вызов на сломленный веры грош,
оставив память скупцом у своих могил.
К ушедшим жалость. За всех, не ушедших, страх.
И сердце сжалось. Но кто-то опять в горах
торит тропинку и ладит свою стерню.
И жизнь былинкой качнется навстречу дню.