Блуждая от рассвета до ночлега,
Привычно, с бугорка на бугорок,
Скрипит моя разбитая телега
По перепутьям жизненных дорог.
А за спиною — мир большой и пёстрый,
И мыслей беспокойных череда.
А позади — бессмысленные вёрсты,
И попусту ушедшие года...
А ты — дитя грядущих поколений,
Ты — словно книга с чистого листа,
И платьице, едва прикрыв колени,
Волнующе очерчивает стан.
Ты открываешь двери смело, просто,
И увлекаешь, в странствие маня.
Ты задаёшь нелепые вопросы
И так безвинно смотришь на меня.
Высоких слов, прошу, не говори мне
И взгляд мой бесприютный не лови —
Что знаешь ты о хмуром пилигриме,
Мой бог! И что ты знаешь о любви?..
__
январь 2015