Открою старую тетрадь,
Прочту любви ушедшей строки.
Там Он, боясь, Ей всё сказать,
Дарил бумаге монологи.
В них столько света и тепла,
Как жаль, не знаю адресата!
И кто был Он, была ль Она?
И на обложке стёрлась дата...
Давно всё былью поросло,
И отгремели чьи-то страсти.
Но всё бумаге отдано,
Тем самым - в вечности, отчасти...