Сколько их, без вины убиенных,
На задворках Великой войны?
Не видавших ни Вислы, ни Сены,
Но ушедших в поля, точно вены
Надрывающей спину страны?
Сколько их, от станка и от плуга,
От котла или от топора?
Их, от Владивостока до Луги
Мерших с голоду и от недуга
Ради мира, не ради наград?
Сколько их, без вины позабытых,
И по сей день в архивах лежат?..
След печати, как след от копыта,
И выходит бурьян вместо жита,
Будто фриц, на победный парад.