***

*   *   *

и что же теперь... половина цепочки следов?
Оборванный след не светлее ли громкого вскрика?..
Из этого ряда пустых бесконечно рядов,
где память - улика.
Где воет сквозняк и бессонную плитку метёт
с бегущим акцентом ещё один глаз зимородок.
Избегнувши скобок, ты молча идёшь в небосвод
с набором дорожных работ и обманутых сводок.
Три кожи отстав, засыхают на солнце вдали,
вдали за спиной, и потом превращаются в прах.
А ты проводил... Самолёты и корабли,
и ещё поезда. Вереницами слов на губах.
Какая удача! Поймав за незыблемость миг,
стряхнуть на ладонь по крупинкам оплаченный пепел..
И в угол пройти. И слегка приподнять воротник...
И сослаться на ветер..

вс