Мне снится сон. Я в нём пишу стихи.
Пью сок, как кровь, с молитвами о Кришне.
Мне улыбается Творец Любви, стихий, -
Со мною - рядом – рвёт тугие вишни.
Вот это жизнь! Кроваво брызжет сок.
И Бог, как мальчик, косточкой кровавой
Плюётся, попадая в дебри строк
И слов, делясь со мной вишнёвой славой.
Мы славим вместе щедрого Творца.
Подмигивает Бог: «Ага, как вышло!»
И в рот таскает шустро, без конца
Сочнейшие нектарнейшие вишни.
Пишу в ночи… кровавые стихи…
А жизнь, как сон, с молитвами о Кришне.
Он улыбается, Творец Любви, стихий,
И рвёт, и рвёт со мной тугие вишни.