После тучи грозовой,
Отливая синевой,
По булыжной мостовой
Ручеёк бежит под горку
Меж колёс и босоножек
Многочисленных прохожих,
Что ступают осторожно
По воде, как по стеклу,
Или мчатся прочь галопом,
Заглушая струек шёпот –
Только старый мокрый тополь,
Над толпою бутафорской,
Разодетой в реквизит,
Словно выставив на вид
Шелестящих веток щит,
Подпевает с ветром вслух.
Но прохожим не до песен,
Ручеёк не интересен –
Этот дождь из поднебесья
Придавил и охладил,
Наложив тоски печать;
Людям хочется ворчать,
Или просто помолчать,
Подчинившись ностальгии.
Что же, может быть и так,
Мысли душит полумрак…
Даже праведник-чудак
Иногда с нехваткой сил
Хмурит брови ненароком,
Но и, помня о высоком,
Доверяет чистым строкам
Всё как будто бы впервые.