Воздух закатывается под кровать –
спать-спать, почивать,
пухом земли становиться.
Потом поздно-поздно проснуться,
прорасти, нарисоваться.
Ветки троятся недоговоренные.
Что все слова и всё намоленное,
безвоздушно если…
Города не дотягиваются вовсе,
говорят: воздуха, воздуха!
Встаёшь с кровати
сквозь пыль – и пой,
едва понятная себе самой:
Подари, Господи, зелёного воздуха,
его лопнувшие пузыри
превращаются в уши,
слышащие тишину изнутри,
посвящённые космосу
аккумуляторы вечности.
Апрель 2017