Вечер смят, одеяло в говне
Шприц истерзанный тянется к вене
Прохлаждаясь на сумрачном дне
Ты поймёшь чудеса поебени
Ты увидишь косые кресты
На которых распятые плачут
И подохнешь кидая понты
Те, которые мало что значат
Похоронят в помойном ведре
Труп твой хмурый да выпьют немного
На поминках твоих в сентябре
И быть может помолятся богу.