Поэты не устанавливают истину,
а отталкиваются от неё.
Текучесть форм сродни воды касанью
Пространства форм.
Что может ручеёк?
Среди травы струиться чуткой ланью,
Собраться в дождь и напоить цветок.
Но это так, игра без чётких правил.
Ведь если вдруг всерьёз, без дураков:
Вода взбурлит – скажу, что мир оставил
Творец открытым настежь, без замков.
А разразится если гневной речью
На существующий порядок бытия,
То результатом этой бурной встречи,
Возможно, будут новые моря.
Но пафос бури вечным быть не может,
Ему на смену тишина идёт,
И по своим законам, словно кожей
Словами укрывает жизни код.
Закон игры таков, что мира грани
Полировать способны лишь вода
Да человек с набором чувств, желаний,
Которые боится иногда
Употреблять с ненадлежащей силой,
Чтоб не разрушить хрупкий паритет
Между Землёй, единственной и милой,
И между Словом, что хранит ответ
О сущем, о ядре, о предначале,
Об играх вечных меж светлом и тьмой,
О том, о чём пока что не узнали,
Или узнали, но не мы с тобой.
Я думаю, слова – лишь только тени
На подиуме нашего двора,
Где день и ночь на волнах поколений
Не прекращается красивая игра.
Текут слова, цепляясь за предметы,
И освещая непохожесть лиц…
Мир покорить способны лишь поэты,
Сыграв с судьбою пару партий в блиц.