Ужо тебя достану...

 

Лирик Федяйкин проснулся в поту среди ночи. Ему приснился ужасный
сон: как-будто его первый враг, критик Яша Горшков, стоит на
трибуне какого-то поэтического собрания и громит последние стихи.
Дьявольская улыбка играет на тонких губах критика, а голос
становится всё громче...

Прошлёпал в туалет, а затем на кухню. Бутылка была на месте.
Плеснул в маленькую рюмку, закусил конфетой.
 
" Какой-же негодяй, этот Яша ! Ну привязался, сволочь...
Уже и во сне не даёт покоя  , подлец. И рифма не та, и смысл
плоский. Возьми-же, гадость такая, сам напиши ! Ан-нет, лишь
над другими измывается, дрянь толстопузая..."

Налил снова...

" Он так всю мою кровь выпьет, сволочь гнусная... Ответить бы
ему той же монетой да в рифму, чтоб успокоился негодяй.
Вон ругает, что пишу бездарно и собрал вокруг себя банду таких-же
ничтожеств... Нашёл банду ! Люди имеют по три сотни тысяч
читателей,  а некоторые и под миллион, а эта гадость
всего с гулькин нос и ещё вякает... Напишу-ка так:

Банда моя банда
Банда дорогая
Милые романтики пера

Не... Не годится... Придерётся, подлый, к рефрену и приведёт
какую-нибудь цитату Пушкина, которой сразит меня наповал!

А если так :

Яша ты поганец
Гадишь всем засранец
Начинаешь с самого утра

Злобный и скрипучий
Ты козёл вонючий
Рыло нам набить тебе пора

Под мотив "Мурки" сегодня всё идёт !  Сказано точно, но не
пропустит цензура и, вдобавок, бандой Яшу мы вряд ли достанем.
Живёт где-то рядом с границей. Умотает, как только появимся.
Уйдёт огородами...

Лирика потянуло в сон.

Он решительно пополз в спальню.

И тут ему стали приходить в голову Пушкинские рифмы одна лучше
другой.
Он представил, как посрамит этого несчастного критика  своими
эпиграммами и, наконец, его душа успокоится !
Улыбка становилась всё шире, а рифмы всё прекраснее...

Вскоре лирик проснулся. Голова была пустой, как барабан, и
очень гудела. Все милые рифмы пропали.
Вспомнив Яшу Горшкова и его глаза на выкате, подумал:

 - Жаба пучеглазая, ужо тебя достану...

Решительно двинул к холодильнику.



--------------------------------------------

Отклик:

А можно лирику Федяйкину помочь?
К "жабе пучеглазой"
Коль своего родить не может,
Пускай чужое язвой гложет.
Осенней мухе все равно,
Где сладкий мед, а где .о.но.

Тина Колычева   


«Здесь рифмы нет, тут слог хромой» -
Так критик рвет с груди рубаху…
Что вырывается порой:
«Простите, сэр, идите на…»..

Александр Кунин 


Критикана он достал,
Лучше классиков вдруг стал,
Не без помощи извне:
Соль стихов нашёл в вине!

Рина Р-Ич


Под сон и рюмочку конфет
Родился истинный сонет!
Но так и умер в море снов,
А виноват один Горшков!

Елена Пятигорская