Сколько их - поэтов "поводка",
Хитрых и кусачих руколизов.
Лающих из барского садка
По господской прихоти капризов.
Я их презираю как поэт,
Все они - трусливая массовка,
Ни души, ни стержня у них нет,
Это так - поганая тусовка.
Стая - из шакалов, не волков,
Волки - благородные по нраву,
Это - стая хитрых чудаков,
Собранная жадностью в ораву.
Не стихи у них, а общий гвалт,
Что-то несусветное долдонят.
И от их, слова жующих жвал,
Русская литература стонет.
Но нужна кому-то эта шваль,
Господам служить у них таланты,
Что стихи писать не могут - жаль.
Но выслуживать умеют гранты!