Тебе ль не знать - почём синица в руке,
как смехотворен
здешний
птичий рынок?
Жизнь - карусель.
На полуночном витке
плащи из звёзд у арлекинов.
...Ну, а что в душе творится
и что по сердцу ему,
разве он проговорится.
Разве я его пойму? И, впрягаясь
голосами в песню с разных полюсов,
мы заначивать не станем
на поправку
голосов...
Ах, оркестрант, ресторанный оркестрант,
всех перепеть, как выпить всё до капли,
но ты так трезв, к тебе со всяких стран
слетаются пюпитров цапли:
Здрасьте, чопорные птицы!
Может, все мы,
не пойму,
приложение к странице
чувств, завещанных уму?