случайно сохранившееся старое
Считал ли колыбелью скрип
Ряды усталых хижин –
Не знаю, – Тень в его руке...
Легко молчать, как там, внутри –
Пузырь воздушный неподвижен,
И только пыль на ярлыке...
Дышать нетрудно. Это – лета,
Чернил и сырости чулан, –
Здесь всё рождается... Жалеть о
Всём жарком – терпкая пчела...
Не так. Сказать, – не значит – слово;
Молчи – олени воду пьют;
Не пониманье, не значенье, –
Но радоваться, вспомнив: «Скован!»
Любимых пуговиц тряпью, –
Лишь направление теченья...
Движенье к памяти безликой, –
Все краски, звуки налегке, –
Что это? – Запах множит блики?..
Не знаю, – Тень в его руке.
1987-88.