Я тот сумасшедший поэт,
Которые часто в любви одиноки.
Я тот, у которого имени нет,
И в голове часто только мороки.
Я тот одинокий поэт,
Который давно без надежды на совесть
Домучил свой самый последний сонет,
Так и не сумев дописать безнадёжную повесть.
Я тот безнадёжный поэт,
Борец за свободу, за честность, за слово.
Ищу я один лишь безумный ответ:
Кто заложил искусства основу?
Борюсь за идею, порой аморально
Бываю я грубым. Мне нужно остыть.
Но в этом ли суть, если снова вербально,
Могу без успеха я снова прослыть?!
Но в чем моя сила? Ответит мне кто же?
В той рифме, что скрыта от слога иных?
Да нет, это так на меня не похоже.
Обычно люблю я поэтов других.
Но что же мне так это резко наскучило
Читать каждый день об одном, да одном?
Томительной зеркало грустью замучило,
И стала тетрадь тем святым полотном.
Владение слогом - не значит таланта,
Ведь к этому точно душа лечь должна.
Вы вспомните Ницше, и мыслей гиганта
Что нас захлестнули, как будто волна.
Вот это поэты, в них есть все, что нужно
А что же нам нужно?- вдруг спросите вы.
Безумство толпы с этим миром не дружно,
У нет у поэтов своей головы.
(18.05.17)