Август. Анапа. Морской прибой.
В небе седых облаков альков,
Место придуманных встреч с тобой
И расставаний без лишних слов.
Ты улетаешь, тебе пора,
А у меня ещё есть неделя,
Вечно не тающий снег в горах,
Словно папахи на них надели.
Ты на прощанье мне: «Жди звонка»,
Я обещаньям твоим поверю,
Кровь виноградным вином в висках,
Сердце о клетку пленённым зверем.
Где-то скучает по мне Москва,
Ты улетаешь в дождливый Питер,
Ветер на раз разорвёт слова,
Слишком не прочные эти нити.
Письма длиною в одну строфу,
Так и останутся без ответа...
Каждый отдельно в своём шкафу
Спрячет надёжно своих скелетов.