чёрный ветер внутри самых глубоких ран
я не посмею тебе открыть все свои тайны
и пепельница перевёрнута, а дыхание сбито
любовь означает остаться оставленным
ты бросишь этот наркотик, но мысль о нём
не перестанет появляться в твоей голове
ты пишешь, но зачем тебе это нужно?
однажды в тебе всё умрёт, и любовь
убьёт последние нервные клетки
нам не найти против боли оружия,
а я хотел стать известным писателем
и подвергнуть свою душу сожжению
вытащить из сердца всё дерьмо наружу
я перестаю принадлежать самому себе
и глаза мои, грустные и красные от слёз
в дождливый осенний день, искренние и пьяные
глаза, которых никто никогда не заметит
глаза, которые не выдержат всей жизненной тяжести
я чувствую больше, чем вы, и это
делает меня беспредельно несчастным
подай наркотики в розыск
вызови такси своему разуму
мир нарисован пьяным художником
и слишком мерзок в своём многообразии
твои глаза – это солнца лучи
я хочу тебя изучить или измучить
мы однажды проснёмся в нигде
Пикассо на чёрном песке
создаёт прекрасные тучи
поставь на репит дискомфорт
и не старайся быть лучше
неутомимый мечтатель и меланхолик
при жизни был ещё похоронен
мне не к чему обратиться,
только если к бутылке
я тебя выдворяю из сердца и
бесконечную череду жестоких уродов
коньяк согревает нутро, и я сижу у окна
я слушаю дождь, все мы просто без толку болтаемся
как далеко можно в себя уйти
и до какой степени можно быть одиноким?
мы ждём смерти, время своё впустую растрачивая
полые люди красили стены
почём зря не плачь, девочка моя бестолковая
я предстану в виде чёрной сирени на общей могиле
и сумасшедшей каплей дождя сорвусь с балкона
чё за хурма?
из нас двоих только один смог неги достигнуть
я не смеялся уже где-то лет десять
я любил крайне нелепо
за это мне теперь стыдно
и ты мне почему-то не веришь
каждый мой новый текст хуже, чем предыдущий
счастья анонсы, любви нет, есть только дешёвые диссонансы
и народ приемлет только безвкусицу
муссон слов, писать становится нецелесообразно
жизнь – это просто чей-то сон
бессмысленный, жуткий и скверный
моё небо разбито, разлито, лежит в луже бензина
жизнь изнашивает человека до дыр,
но утро вечера мудренее.