В бескрайней Антарктиде живёт пингвин усталый,
Брюзжит на всех собратьев, нелепо топчет лёд.
Он был когда-то добрым, куда-то всё пропало,
И он забыл зачем он и для чего живёт.
Он сильно негодует, когда увидит пару
Влюблённых, ошалевших, отбившихся от стай,
Они порвали цепи, они подняли парус,
Трепещет флагом счастье и льётся через край.
А он сидит нахмурясь, его любовь не греет,
А он сидит понурый, всё поросло быльём,
Он даже в день погожий на солнце леденеет,
Ему и ночь постыла, ничуть не лучше днём.
И лёд уже не белый, и солнышко не в радость,
И раздражает бравый других пингвинов вид,
Он хмурый одиночка, в нём света не осталось,
Душа его застыла от собственных обид.
Есть особи такие и на других просторах,
В Германии и в Чили, в России, на Бали,
Отвергнувшие счастье, в своих погрязли норах,
Устав от их несчастий, сгорают корабли.