В режиме бреда

               
                из московских заметок



ты  устал  терпеть  и  слушать,
получать  в  «полётах»  раны,
сознавать,  что  кто – то  рушит
твой  провисший  мост  в  нирвану.

заскрипела  громко  лопасть,
стала  буря  лёгким  ветром,
край  шоссе – тропинкой  в  пропасть,
черный  войлок – белым  фетром,
две  подошвы – пьедесталом,
кресло  в  коже – частью  трона…

и  ещё… 
казаться  стало:
в   «полубокс»  вросла  корона,
путь  тернист,
дыра  чернеет,
ждёт  Туманность  Андромеды…


***


а  меня  давно  не  греет
эта  жизнь 
в  режиме  бреда.