Держу в руках письмо красивым почерком,
Чернилами написанное в век,
Когда еще читали люди очерки,
Знакомились в пути, любили смех.
Пальто зимой носили как сокровище,
Звонили только через телеграф,
И жизнь ценили, радовались в волю все,
Через войну прошедшие и прах.
И девушке слова писали ласково,
Свиданья ждали чуть ли не весь год.
Взлетали в небо мирное не массово,
Отечеству служили без хлопот.
И чемодан в руках несли без роликов,
Цветы дарили, лишь звучал фокстрот,
Тогда любовь ценилась вся без ноликов,
Без метров, без прогнозов через год...
Переплелись в кудрях десятки прошлого,
Клавиатура в моде, монитор,
Добавилось азартного и пошлого,
А роспись ставит только кредитор.
Но сохранилась память между временем,
С чернильным, чуть расплывчатым письмом,
Лишь летние дожди идут осенними,
И пишут письма в прожитого дом.