***
Ракушкой накрутила полотенце
на голове... распутница-жена, -
ступает по ковру, ныряет в сердце,
скользит по мраку шёлкового дна.
Находит жемчуга в подводном гроте.
Смеётся. Отражённая волна
до пенного отчаянья доходит -
и отступает, гневна и мутна.
Волнуются полуденные дали,
в которых не бывали смельчаки -
погублены ростки на покрывале
эдемских кущ, - неверные ростки.
Вот-вот и будут попраны устои,
но - перлом инкрустирован альков.
И проступают блёклые обои
вдоль самых бесприютных берегов.
И, не желая мира, наконец-то
враждою вновь улажена вражда...
И влажное не сохнет полотенце,
пристыженное чем-то... Ах, ну да.