***
Что-то пишу про то и про это.
Прямоугольник бумаги под конусом света,
льющегося из отражателя лампы, как будто вода из душа.
Лист в мелких капельках чуши,
словно в крупинках пота
или брызгах компота,
которым чихнули, сидя на стуле.
Сделавши паузу, оную запиваю
чашкой сладкого, жирного чая,
чёрного, как таракан, который упал в стакан.
Благо, что мой стакан – это не океан,
и по его берегам не видно стран,
и не бушуют волны прибоя.
В прибой ведь можно ступить ногою,
отвернувшись от старого мира,
как упыря и вампира,
отряхнув его прах с грешных ног в виде сапог.
В мире на то и Бог,
чтобы в конце дорог
каждый дошедший был в силах и смог
подвести итог
с помощью мытья ног.
Ох!
***