Меланхоликам Сонет
Умчалось лето. Под ногами слякоть.
Дождь мелкий, нудный, словно мошкара.
Так будет завтра, было и вчера…
И небеса не перестанут плакать…
Пустые дни, пустые вечера…
Сияет грязь, покрыта липким лаком,
Забились в норы шумные гуляки…
Что говорить, «унылая пора».
Спектакль окончен, ропот тише, глуше.
Народ расходится, подняв воротники.
И молодые, словно старики,
Бредут куда-то по холодным лужам…
В душе моей унынье и хандра.
Я лета жду… Но там опять жара.
© Copyright:
Борис Пахомов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117062404479