Мои стихи – Дементоры. Мои стихи – чудовища.
В них чувства неподвластные ни Богу, ни Луне.
Я их пишу страдающе, выплакиваю, воюще.
Они висят гранатами на самой глубине.
Когда-нибудь и вырвутся, раскрошат клетку рёбер, и
Меня совсем не будет здесь. Останутся они.
Мои стихи по атомам, по крошкам чёрным собраны
И запросто эпитетом в комок сминают дни.
Храню их за заборами, за клетью рёбер треснутых,
Вынашиваю матерью, как малое дитя.
Мои стихи не вырастут затейливыми песнями,
Но ночью или поутру они убьют меня.
Такие строчки дикие, как древнее кошмарище,
Орущее, вопящее под сердцем, в глубине.
И ветром слово каждое разносит по пожарищам
Рифмованные капельки, живущие во мне.
И так я в них влюблённая, в мои стихи бездарные.
Я их своими силами взрастила из гнилья.
И пусть они не мудрые, пусть не высокопарные,
Зато от боли бешеной они спасли меня.
Зато я в них красивая, счастливая, прилежная,
Такая вся, ой девочки, ну, в общем, как-то так…
Мои стихи, обвитые прогорклой странной нежностью,
Во мне рождают горести, но убивают страх.
Я знаю, это глупости – писать о том, как пишется,
О том, что жизнь построчная гораздо лучше, чем
Реальность, закреплённая за выцветшими крышами,
С налётом ожидания и ворохом проблем.
И пусть стихи кошмарные, пускай что даже тленные,
Печальные, обидные, кричащие, как зверь,
Но в них я – дура дурная, зато всегда примерная.
Зато в них боль – посмертная, от нежности потерь…
В них я живу, бредовая, своими идеалами.
Влюблённая, бессмертная, шальная голова!
Я их пишу про ангелов с молитвой под забралами,
И кровью выливаются горчащие слова.
Пускай они дурацкие и не высокопарные,
Пусть здесь я – не красивая, не умная и не…
Но все они, кричащие, молящие, бездарные,
Холодным горным озером стекаются во мне.