Я не пишу о юности своей,
Считая это время бесконечным,
То чувство, что в душе осталось вечным,
Всегда напоминает мне о ней,
Бумага не хранит таких вещей,
Что в памяти надежно сохранились,
И не подвластны времени ручью,
Из уста в уста я страсть передаю,
Те чувства, что однажды зародились,
И ныне существуют на краю,
Где дух нетленный плоть не оставляет,
Ища крупицы вечного тепла,
Ту юность, что еще не умерла,
Ту страсть, что никогда не умирает,
И ту любовь, что снова ожила,
Их время никогда не потревожит,
Не ведая ни боли, ни смертей,
Они проложат путь промеж людей,
Обрушив их на бархатное ложе,
Напомнят им о юности моей,
И юности всех тех, кто рядом были,
О памяти хранимой день за днем,
Пусть льётся освежающим дождем,
Мы живы лишь пока мы не забыли,
То время, что мы юностью зовём…