Я один. Это кредо жжет по моим рукам
безобразный старик из снов.
Я иду по выжженным позвонкам
вперед, только всегда вперед.
Только хребет-то мой.
И я опять остался
немой,
глухой
и все-таки твой.
И все-таки без вина,
оставшегося в цветах.
Мы резали розы,
вены и наши сны.
А после остались одни.
По моим словам.
По следам недосказанных натюрмортов
и слезам диссонансных аккордов.
Таких, как миноре. Они мне
ломают уши
мелодией «нужен, нужен…»
да вот только кому?
Я опять простужен,
проштампован и заперт в сейф.
Никому-то важная записная книжка.
Эй, вы слышите? Заберите меня наверх.
Есть горячий пудинг, мешать с корицей
лица, трещины, позвонки…
Но из-под кровати рука
царапает слово «беги»
на моих локтях.
Я опять
при каких-то чужих делах.
***
Знаешь, а я ведь скучаю.
Да только ты больше не нальешь мне чай
и вообще не откроешь дверь.
Я остался один, как всегда.
Конечно же, ерунда.
Да вот только теперь это очень больно.