Вот поэт. И ему – поэтово.
Что до разности – бог бы с вами:
у Эзопа диагноз Летова,
не придумали больше названий.
Он идёт благодарный клан пасти,
он бежит во спасение хрень нести,
чтоб в итоге давить диванности
и выкаркивать обыкновенности.
Обживается мохом порфир лица,
всё труднее с копьём на мельницы.
Сомневающийся – да наспиртится,
понимающий – да застрелится.
Вот поэт. Он раскинул немощи,
и рыдает вокзальную песню.
Я даю ему двадцать мелочью.
Прогуляюсь пешком, не тресну.