Глупых поэтов
наивные бредни
бродят весною
безумного мая,
вырвутся где-то
из цвета, из зелени,
детской игрою
в мечту заиграют. –
Я же люблю тебя,
милая, чудная.
Только откликнись,
минутой очнись!
Я лишь молю тебя.
Сны непробудные
горечью тихой
в сердце проникли
тенью нечистой.
Нет, невозможно –
откроются глазоньки
в час пробуждения
песни небесной,
и осторожно,
о, моя сказонька,
скроются тени,
терзавшие песню.
Перебирая, в печали,
листвою,
тихо качала
сирень головою,
то с сожалением,
то с интересом,
и промолчала. –
Тут уж не скроешь,
кто, в самом деле
горестно грезит.
Но улыбался
солнечный май,
грезя в пасьянсе
воспоминаний.
1988 – 2017