Пишу тебе письма. Поверь, что мне вовсе не трудно
дождями по лужам писать тебе каждое утро
и красить рассветы в оттенки глубокой печали,
мы все проморгали, мой милый, мы все проморгали.
А помнишь, как чудно словам нашим вторило лето...
Ах, как мы мечтали... Какие то были сюжеты...
Но что-то сломалось (и скомкалась жизнь-кинопленка).
Расплакалось счастье... Тоска рассмеялась так громко.
Ты знаешь, так странно...Я даже прощенье просила
у этого счастья, но видно попала в немилость...
Оно не прощает порою нелепых упреков...
Как много у жизни безжалостных, мудрых уроков!
Чужие, ты скажешь...Наверное, да — мы чужие...
В домах были окна, а нынче глазницы пустые,
которым нет дела до наших с тобой разногласий...
Зачем эти письма? Обыденность дней приукрасить...
Попятится серость, жизнь станет и глубже, и ярче.
Я очень надеюсь, однажды откроется ларчик,
И счастье согреет до боли продрогшие души...
Шепчу тебе письма... Ты слушай, мой милый, их слушай.