Застыла бронза глыбой мощи,
Я мал с ней рядом, как микроб.
Мои стихи намного проще…
Стихи? А, может, это трёп?
Зато записанный размером,
Зато рифмованный в стишок.
Он может выглядеть и серым,
Как сер и мят пустой мешок.
Но он не пуст. Открой мешочек,
Читатель древний и малой,
Найдёшь там стопку ровных строчек,
Прошитых рифмой, как иглой.
Мешок на службе пилигрима:
В нём стихотворный мой брусок
Умеет стать легко и зримо
Заменой хлеба на часок.
Пусть поэтические бонзы
Начнут вовсю его громить…
Ты ешь. Писал я не для бронзы.
Тебя хотелось покормить.