Майский дождь собирает в лужах
отраженья витрин и окон
да машин бутафорских туши,
припаркованных как-то боком.
В этот город брусчатых улиц,
и нарядных картонных шпилей
мы заходим, слегка сутулясь,
изумленные смесью стилей.
Мы сегодня с тобою тоже
легкомысленно так одеты.
И прохожие так похожи
на статистов из оперетты.
А над Ригой в лазурном небе –
кружевных облаков завесы.
И приходится верить в небыль:
мы – участники этой пьесы...