1.
белый чистый лист,
и нет красных полей –
случайно успевший в лифт
ищет кнопки этажей.
а кнопок определения нет,
и лифт остается на месте –
не каждый видит снег
в летнем белом цвете,
что залетел тополиным пухом
в мгновение открытых створок,
пытаясь раскрытым ноутбуком
пройтись по бульвару кнопок.
и непонятно направление лифта –
вертикально горизонтально по кругу
в создании собственного мифа,
как истина мягка и упруга,
как радостны застрявшие в прямоугольнике
серого неприметного металла,
что вертится вокруг паломника,
нашедшего в пустыне песчинку начала
сотворения и гибели вселенной
в каждой человеческой душе,
распиленной на асимметричное полено,
тлеющее в яркой тьме.
запуталась точность системы,
потерялись дни и ночи –
бьются о кирпичные стены
неразгадавшие лабиринта многоточии,
рассыпаны в сером лифте,
уверенные в достижении высот,
а вершины снегом чище,
а сель состоит из нечистот.
пройдет ли сель степью
по голубым глубинам сугроба,
что останется после смерти?
что происходящее лишь проба,
что не коснется ядра и оболочки
вселенной, спрятанной в жизни,
рождением и падением почек,
лепестков в весенней жиже...
2.
что ты видишь? просто дерево...
о чем береза говорит или тополь
о чем молчит на выси берега...
с обратной стороны листвы – вопль
между скрежетом засохшего пера,
между шепота кнопок клавиатуры,
между горизонтами пробивается заря,
прокалываясь о высокие штыри арматуры...
видишь просто предметы и явления,
видишь, бродя в картинной галерее,
видишь ли - это поэзия
в невидимой параллели...