Всё, что мог – ты сделал, и оставил
для других чуть-чуть, готов сдать пост.
В этих дебрях нет священных правил,
в этих дебрях цикл обидно прост,
в этих дебрях спутаны созвездья,
и, прорвав их сети паутин,
сам уйти захочешь из болезни –
но никто не даст тебе уйти.
Взоры сожаления, укора.
В спину бросят, в ухо засопят:
– Если ты покинешь этот морок,
то не встретишь нового себя.
Что ты смог – то сделал. Всё. Сиеста.
Город молвит ртами тёть и дядь:
если ты покинешь это место,
значит, больше некого терять,
значит, больше нет на венах пульса,
и тебя судьба перечеркнёт.
И, когда все спали, ты проснулся.
И был перечёркнут.
Мой черёд.
12.03.17