Не в сезон расцветает донник
И поёт на заре соловей.
Мне цыганка за новенький стольник
Прокричала: «Сезон — молодей!»
Утопая в троянском зное
Золотых медоносных кос,
Ты со мною забыл о покое
И покоя ты мне не принёс.
Гончий пёс сидеральной масти
Кости грёз в небесах припас.
Мы всем сердцем мечтаем о счастье.
Счастье тоже мечтает о нас.