Пройдут года и я махну рукою,
На то,чем был я увлечен.
И я чужой,тернистою тропою,
Уйду в края, где буду сам не свой.
Мне не позвонят, не напишут в книге.
Все будет так, как будто так должно,
Я не поэт, не музыкант и не артист,
И мне идти туда так далеко.
А если вспомнит обо мне родная,
И вдруг напишет: "Саш, привет, как ты ?"
Я прилечу, не зная даже рая,
И подарю любимые цветы.
Все будет так, как все должно случиться,
Разлука, встреча, не могу я знать.
Но я хочу, чтобы все так случилось,
Как я могу во сне лишь пожелать.