В витринах звенят облака.
Их много в этом году.
И ветру не скучно, и моль по шкафам не ночует.
С утра надевают шелка, к обеду в капроне идут,
а к вечеру в драпе.
Мой бог, я немного хочу ведь:
хотя бы весны – и тогда
я ждал бы, и верил, и жил
предчувствием благ, что за долгую зиму утратили.
А ныне бяда-бяда сморкается в этажи
и в синие лица трамвайных, мобильных втыкателей.
А ту – хоть до колик зови. Задула мою свечу,
и баста, живи как умеешь.
А так не умеется.
Мой бог, я хочу любви. Банально как все – хочу,
и вновь огибаю убитое ветром деревце,
запахивая наряд.
И можно пощупать страх,
висящий над миром в преддверии судного часа.
Витрины меня сохранят купающимся в облаках,
в прожженном капроне фальшивого «Адидаса».