И рябь воды, как спины окуней,
и рябь цветов, как сорванный платочек,
и чехарда отброшенных теней
небесных туч лишённых оболочек...
Ещё не дождь, но привкус дождевой,
не всполох, нет, но отсвет оседает,
теряя фокус, виснет над водой,
как ятаган скользит и задевает
простор молниеносной кривизной.
Вот краски все на миг осиротели...
Слоится день, слоится летний зной,
травою прорастают в небо трели
флейт тростника, листвы, шальных пичуг.
Пространство сладко пахнет резедою...
Как девочка, опередив подруг,
заря спешит, в косицах со звездою
(скрывая любопытство и испуг)
найти приют под лодочкой вверх донцем
от дождевых, обрушившихся вдруг,
потоков заслонивших напрочь солнце...
Всё встало разом на свои места,
как красочные пазлы на полотна...
И летний дождь, и молний береста,
и грома звук раскатисто-полётный.