Наверно я самонадеян,
коли решил поэтом стать,
пишу стихи и сам балдею,
их у меня уже тетрадь.
Вот и вторая на подходе,
пишу, строчу как супермен,
и каждый стих, как конь породист,
и благороден, как олень.
О чем они? О всяком-разном,
в природе тем не исчерпать,
я их за хвост хватаю сразу,
и продолжаю развивать.
Потом ту развитую тему,
я облекаю в форму строк,
пишу и думаю, зачем мне,
кой черт меня сюда завлек.
Здесь все такие стихотворцы,
я им, понятно, не чета,
мои стихи, как крот без норки,
да и не стоят ни черта.
Зачем я мучаюсь, тревожусь,
и в них печалюсь и смеюсь,
еще, наверное, не поздно
все это бросить на корню.
К чему людей зря баламутить,
словами всякими смущать,
но снова тянуться мне в руки,
перо, чернила и тетрадь.
И я молчать уже не смея,
вдруг начинаю сочинять,
и все же я самонадеян,
коли решил поэтом стать.