Падший ангел в качестве подачки,
чай остывший вместо коньяка.
Я – неисправимый неудачник,
своего угробивший конька.
Где драматургия или проза,
что есть настоящая любовь?
Только на снегу алеет роза,
да багровая струится кровь.
Да болят заломленные руки,
да неправильный у сердца стук.
Да визжат обкуренные суки –
никуда не денешься от сук.
Муза депрессивной скачет белкой,
оставляя кумачовый след.
В этой очень личной, очень мелкой
теме пролетела уйма лет.
Были дни златые да все вышли,
в долг отныне роботом живи.
Веря, что когда-нибудь всевышний
вдруг подкинет строки о любви.
2015