Сочным яблоком золотым
нас не радует нынче лето.
Не ветров, а тепла хотим,
но оно заблудилось где-то.
За окном моросящий сплин,
облака сплошь в небесной саже,
и не радует дождь винтажный.
Разве можно смирится с ним?
Над Москвою уставшей грусть
днём и ночью, как птица, кружит,
отражаясь в прозрачных лужах,
пеленой облаков. И пусть...
Пусть себе куролесит всласть-
не поймать ей людские души,
выйдет солнце и мир просушит,
прекратив дождевую власть.
Мне взлететь бы туда, где свет,
и не просто взлететь, а чтобы
дыры небные враз заштопать.
Но не выйдет - крылаток нет.