Смахнет слезу с уставших глаз,
И седину заправив в косу,
Взглянет в окно с тоской не раз,
Обует тихо ногу босу.
И выйдет в сени, за порог,
Во двор ему чужой отныне.
Тут пыль затоптанных дорог,
Поля, леса как на картине.
Тут босоногий мальчуган
Считал тропинки до болота,
И для коленок сбитых, ран
Рвал подорожник возле брода.
Здесь встретил первую любовь,
Сирень одна тому свидетель.
И с клумбы рвал он вновь и вновь
Цветы любимой на рассвете.
Тут повзрослел и стал чужим,
Что больше весточки не слышно...
А мать все также им одним
Живет... пусть даже никудышно...
Июнь, 2017
© Анастасия Исаченко