Лежали у хозяина на полке
Хороший Молоток и гвозди горкой.
Хозяин часто этим Молотком
Вбивал те гвозди порознь и рядком
То в брус, то в доски, иногда и в палки,
При этом сильно бил гвоздям по шляпкам.
Ругались гвозди: "Как же он жесток,
На длинной рукоятке Молоток.
Головки наши из хорошей стали,
Но больно им, мы без свободы стали.
Сидим теперь по маковку забиты,
На свете всеми кинуты, забыты."
Им Молоток понуро отвечал:
"Вот если бы я вас не забивал,
Давно бы все ржавели в рыжей куче,
А что побил, так вам же стало лучше."
Промчались годы. Где тот Молоток?
А гвозди всё сидят внутри досок,
Блестящие, к тому ж, приносят пользу.
Все вместе, хоть забиты порознь.
Так у людей. Кто схлопотал по шапке,
Обиду, боль при том в себе стерпел,
Потом "спасибо" скажет, пусть украдкой:
Сберёг удар от многих скверных дел.