Хотелось бы, чтоб труд мой оценили...
Воздали должное бессонности ночей,
которые безудержно творили
шедевры из подсобных мелочей...
Хотелось быть услышанным и в главном:
всё, что во мне - любовь, не напоказ...
Она не признаёт помпезных планов.
Она не где-то там... а здесь, сейчас.
Хотелось прорубить окно в границах
и выйти к морю под литаврный звон,
чтоб полоскался флагами в глазницах,
сливая небо с морем, горизонт.
Хотелось... но в прошедших временах
не воплощённых замыслов усталость...
Разочарованность дежурит на постах,
и караулит преждевременная старость...
Но что-то ещё плещется во мгле...
И шило в заднице на подвиги толкает...
Расстрелянная глупостью во тьме,
надежда всё ещё не умирает.