Года теряются
прорехами в котомках.
Их смысла нет нести
своим потомкам,
не помнящим как мы имён своих начал, -
Кто был, кто строил, разрушал,
что Герострат,
кто был палач, герой, кто свят…
Тебя не вспомнят точно,
лишь в отражениях зеркал
любуются Тобой, -
Твои творенья зрят.