Омывши рукопись слезой,
К бездарности кричащей рифмой
Взываешь, пламенной строкой,
Волною пенной мысли тихой.
Ему венки побед плетешь,
И, благородством наделяя,
Ты на алтарь его кладешь
Куски души своей, нагая.
Он же - слепой и пьяный крот!
Красы мерцающей рассвета,
Не видевши, не разберет.
Чужда ему душа поэта.
Твоей хвалебною строкой
Так безнадежно удостоен…
Он даже праздной запятой
В твоих стихах, увы, не стоит!