Когда не пишутся стихи,
Богооставленностью маюсь,
Кончаюсь, снова начинаюсь,
И мысли глухи и лихи.
И мир весь вязок и нелеп,
И суета как гриф на трупе.
Не Бог, я знаю, недоступен,
Я сделался и глух, и слеп.
Все подступы к Нему внутри,
В болоте страха различения.
Но смрад трусливого сомнения
Так нежно шепчет: «Не смори,
Смотри туда, где мира зло,
Того гляди, раздавит насмерть,
Мы все у случая во власти,
Небдительным не повезло…»
Но мне известен тот обман
И тонкие ума подставы.
Согласен, бдительные правы,
В ком невелик души изъян.
И то, что где-то ждут стихи,
Меня к себе не подпуская,
Мне весть, что я не понимаю,
Что жизни паруса легки.
А я ловлю в них встречный ветер
И рву безбожно сердца ткань.
Всё хорошо, остынь и стань
Сейчас бездонен, сыт и вечен.
Стихи, что не пришли ко мне,
Но душу царапнуть успели,
По-дружески вернули к цели
В застывшем бесконечном дне.
Поэзия в душе без слов
Стихи рождает разных видов,
И есть такие, что из ниток,
А я сплести их не готов.
Не прав я, не оставлен я -
В молчании подсказка ярче.
Взгляд разверну чуть-чуть иначе,
Услышу Оду Бытия.
21 июня 2017