Помыть бы пол и перекрасить окна,
Да выгнать вон.
Но сгорбившись, стоят
Лицом, как переваренная свекла,
Хвостами вниз уложенная в ряд.
Пустить бы воздух по пустому залу,
Холодным ливнем прибивая пыль
И отскоблить присохшую мочалу
И отобрать издерганный костыль.
Мочала не поет, мочала плачет,
Вцепившись ртом в шнурок на кулачке,
И слово ничего уже не значит,
Оно висит, как рыба на крючке.
Трещит железом битый пол на клети,
Скользят блудливо скаленные рты.
Переоденьтесь и умойтесь, дети,
Не могут искаженные черты
Ничем заполнить сердце, кроме боли,
Мне жаль вот этих рук и этих ног,
Которые в суставах прокололи
И нити провели на потолок.
Мне хочется, отбросив отвращенье
С перчатками, ведерком и метлой
Расплакавшись, просить у вас прощенья,
Что я была и слушала гнилой
И теплый запах старческого пота
Из молодых пружинистых плодов,
Что ничего не значила работа,
К который каждый должен быть готов,
Что села, не достав бинта и ваты,
Разгоряченных не прижала щек
К холодному плечу. Я виновата.
Я знаю. Я попробую еще.
13.06.17